Все говорят о Франции, о загадке, о красоте неземной.
О пленительном волшебстве, гуляющем по улицам.
О роскоши в убранстве и атмосфере тепла, и волшебства.
О красавицах, чьё обаяние пьянит, пленяя навсегда.
О том, что если буду жить за сотни миль, то не забыть мне никогда:
Ни запаха прекрасного парижского утра,
Ни щебетанья соловья, услышанного мною по неволе,
Когда одна прекрасная мадам читала сказку шкодливому ребенку.
И о галантности мужчин, что даже после бурной ночи, с утра в тандеме с красочным рассветом,
будили чашкой кофе и багетом.
И стиль в одежде и манеры, оставленные в дар этой страной, навек останутся со мной.
И будет умирать в тоске мое столь трепетное сердце.
И, закрывая вечером глаза, лишь о стране прекрасной этой я буду видеть красочные сны.
Мне говорят о Франции всё это, и, может быть, поверила бы я коли со мною не было тебя.
Ведь утро начинается с улыбки, и поцелуя крепкого, как кофе.
А дальше красота лица родного, что Франция завидует тебе, что не досталось ей такого.
И остается лишь довольствоваться малым: тем ликом, что природа нарекла.
Ах, Франция, как жалко мне тебя.